Poema morto para responder a Berenice

Tarde pra fazer do Sol
uma guia de mil pontas
e pra saber:
utopias não deixam de ser utopias
se tocam verdades; deixam de ser utopias
quando tocam mentiras

Mas a verdade é tudo
que se inventa
ou que se sabe
ou que se recorta
ou que se tinge;
e embora não se toque o seu corpo,
compreende-se sua forma

Mas é preferível ter o tempo entre peso e asa, amiga...
Mesmo que a verdade se afunde amorfa

Bobagem seria, Berenice,
se na vida não coubesse o impossível,
um poema, um cafezinho
e um grito de gol