Des noite

entre carnavais

peles, dentes, goles

na complexidade do céu ou de uma des-razão

muitos corpos na praça

atravessando perfis

e

uma história sobre si é somente o que se tem

o que sobra aos montes é conversa,

ou poesia,

torpor humano,

beleza

como se todo discurso fosse uma parte impossível de nós

a nossa parte horizonte,

não a que define,

a que liberta

e,

outra vez,

se a vida não é imensa, o que haverá de ser?