É que 10

até onde se via era um muro

de um lado real elaborado

do outro solidão bruta;

como, no farol, ventos infinitos

e até quando se via era outro muro

de um lado o que estava sendo

do outro uma experiência provável de eternidade;

em mim, corpos finitos

as tardes, densas como suas luzes,

indemonstrando razões e memórias, compostas e recortadas;

uma hora menino elaborando terra

noutra coisas muitas sobre um planeta

na árvore, tardes de des-razões e sucessos diante da complexidade das memórias exaustas e dispostas
(como deveriam ser as pernas do poema)

a medida do real era o impossível

enquanto rotacionavam lua e sol no poema e para fora dele

defronte às tardes, revelando,

o que se tinha não era nem o aonde-presente,

eram suas fronteiras, ditas muros

ao invés de cerca, portal, apoios

a delicadeza da estrela e da flor estavam mortas, explosões

a delicadeza dos muros estava morta, implosão ininterrupta de dois espaços

nada poderia ser se não fosse na fronteira do aonde-presente,

na linha, na deriva do sem prumo

palavras aconchegadas às águas me lambiam o sexo, cios;

corpo bêbado de vento cambaleava sons

e a experiência era dentro-fora de tudo: dentro-fora da tarde vazia

vovô não me esperaria no portão com as chaves do mundo

muito menos o amigo morto me escrevia uma carta;

as coisas como coisas eram iguais a elas,

dentro-fora delas não, eram insanas e intermitentes

(como deveria ser todo o corpo do poema)

abstrações eram risos de idéias

e as transcendentalidades sólidas des-construções;

a tarde e a sua gana pareciam influenciar elaborando inocências,

como a de um galho caído ou a imperfeição homogênea da areia

as intenções reviravam-se desmedidas,

o corpo um só momento,

indo-se sem tradução, uma espacialidade indizível,

éramos todos corpos